...HABLAR de MI...

...de mis GRISES... (por que no me gustan los colores vivos... por que aveces creo que he MUERTO)...
de la melancolía que me viste y la oscuridad que me acompaña...

...del eterno insmonio, de mis ojos claros y mi mirada perdida en no se donde, de la fuente inagotable de lluvia salada que resbala por mi rostro algunas noches (casi todas)... de lo mucho que dicen las miradas... (y del por que entonces me obligo a cerrar los ojos tantas veces... mis ojos hablan demasiado)

... de mis labios secos y las navajas que se esconden bajo el paladar... de mi tez blanca y mis manos como lijas... esas que siempre estan frias y parecen tan sin vida...

(esas que vuelan igual sobre papel que sobre los caminos de tu espalda)

... y contarte que soy NOCHE por que una vez decidí serlo... por que mis alas estan rotas y tengo una soledad llena de vacios y de gritos en silencio... (por que tengo un costal de recuerdos en donde guardo las mentiras y los amores y las promesas)

...contarte que me escondo bajo la cama y adentro del armario y en el espejo, mientras mis DELIRIOS bailan tango con el rayo de luna que se cuela por la ventana de mi habitación...

...y hablarte entonces de los fantasmas,(los que se forman en fila en espera de que la soledad, como siempre, pase lista de asistencia) esos que nacen de pasados que se visten de presente, y entre carcajadas me recuerdan que estoy ROTA, igual que mi fé y mis ganas y el espejo...

... o simplemente hablarte de lo que escondo, del tormento que es querer dormir para no despertar jamás... (y usar los lienzos y las fotografías y los grises en sus diferentes tonalidades para contarte mi historia...)

... contarte de la máscara, del antifaz que se usa de día, de la careta que cubre las verdaderas intenciones (como el lobo con piel de oveja) de las sonrisas fingidas y de las nauseas que me provocan (y del miedo que me siguen dando los payasos)

... contartelo todo pero bajito, con la esperanza de que no escuches... (aun que la verdad no me costará trabajo... me he dado cuenta de que acostumbras, como todos, a no hacerlo) ...decirte que tengo miedo, que vivo verdaderamente aterrada... con la soga al cuello y el pie jugando con al gravedad al filo de la silla...

...contártelo, sí... pero en silencio...
(por que no es bueno que me conozcas demasiado... me sentiría vulnerable)

... o decirte que ES MENTIRA...

que NO es verdad que una imagen pueda decirlo todo...

por que el TODO no existe...

... decirte que el arte en MI, no es más que la forma de inventarme MIL y UN historias,

y contartelas, y que tu te las creas...

... decirte que caiste, como YO con EL, como ELLA con AQUEL y AQUEL conmigo de nuevo,

que la imágen no es más que lo que TU quieres VER...

y que siempre ha sido así...

... decirte que el ARTE no es en MI...

que por el contrario soy yo

la que se reinventa a sus costillas...

y TU no serías mas que un simple espectador

en la película de mi vida...

una película sin guión,

sin protagonistas ni actores de reparto...

sin héroes... sin villanos...

Decirte que justo ahora,

mientras lees estas lineas carentes de sentido

se esta escribiendo la siguiente escena,

y que el universo conspira...

y que siempre habra lienzos y fotografías y canciones

... y que tal vez,

con suerte aparezca tu nombre en los créditos...

AL FINAL...

- - -O T A L V E Z N O- - -