Tema del Mes: ¿Qué soñabas con ser cuando niño?

Han visto: ¿Mi encuentro conmigo?

En este película Bruce Willis da vida a un hombre que cuando niño soñaba con ser piloto...La realidad es que él se dedica a algo totalmente diferente: Es diseñador de imagen. Él dice a la gente qué hacer, qué decir, cómo vestir, cómo comportarse. En algún momento del filme, al charlar con un interlocutor él recuerda ese sueño infantil...

Pese a vivir en una amplia mansión, el personaje de Bruce no es feliz...no pilotea un avión y no tiene a Chester "El mejor perro del mundo" que él cuando niño había decidido nombrar así. Un día, Bruce se percata que hay un intruso en su casa, se trata de Rusty, su YO de 8 años y el encuentro con ese pequeñín le recuerda los anhelos que guardaba muy a su pesar dentro, bien dentro del corazón.

Esos sueños que nos llenaban de energía cuando pequeños, que para otros resultaban hilarantes...cuando aguantábamos los comentarios de los adultos "Déjalo...es sólo un(a) niño(a)" pero que para nosotros representaba más que un sueño...más que un anhelo...

¿Y TÚ? Qué soñabas con ser cuando niño(a)?

¿Lo conseguiste?

¿Crees poder hacerlo aún? Yo creo que sí.

Bruce Willis al final lo consiguió...tú por qué no?

Noches

Las noches son las túnicas con las que me he vestido, que dando calor y permitiendo frío se han adueñado de el sabor de mi esencia. Cada noche es una capa en las uñas de mi mano, que me sirven para defenderme, agarrarme a lo que no deseo que se vaya, y que me han permitido lastimar con rasguños. En ésta noche deseo sólo alimentarme, con ideas y palabras ajenas, que me enseñen a dormir con mejores sueños; mis sueños no son más que mis ideales contados en una historieta, plasmados en mis pesares, y sufridos por mis días.
Sin la noche, muero. Es una línea vital que me llena de adrenalina al igual que de feromonas, me eleva o me baja, pero siempre me entretiene. Por eso es vital, por eso me es necesario bañarme en ella, en la noche, en la esencia, y no perecer en lo burdo de lo cotidiano.

La oscuridad es el color favorito de la pena que ataca un alma, se sirve de la falta de iluminación para entregar el dolor que imbuye. Con ésa túnica, la vida te es cruel, pero es para defenderte, materializa y endurece la esencia, y nunca te deja sólo, tal cual ente simbiótico, te da para que la alimentes.
Surreal, casi tanto como la realidad. Casi tanto, como la vida misma.

Cadáver exquisito / ¿Qué son las flores amarillas?

Un Cadáver exquisito es una técnica por medio de la cual se ensamblan colectivamente un conjunto de palabras o imágenes; el resultado es conocido como un cadáver exquisito. Es una técnica 100% surrealista.

Por lo cual, en esta ocasión decidí hacer un cadáver exquisito sobre las flores amarillas. No intenta mostrar algo en específico, tampoco busca comprobar una idea y mucho menos tiene que tener coherencia, es “surrealista”. Sólo muestra el ensamble de ideas que tienen un grupo de amigos sobres las flores amarillas.

¿Cómo hice este Cadáver?

Para hacerlo le pregunté a varios amigos que representaban para ellos, las flores amarillas. Lo que respondieron es lo siguiente:

Las flores amarillas expresan odio aunque nunca he visto flores amarillas pero deben verse pro. Pero también pueden ser alegres porque denotan primavera y calor.

Desde luego llaman más la atención que las flores blancas y son amarillas como el sol. Si vas en la carretera solo ves flores amarillas. Son puras joterías y la neta son demasiado excéntricas. O sea así como que perdieron valor ya que la gente las usa mucho para expresar mierdas.

Pero / Pienso que son cálidas, al seguir al sol. Que 12 girasoles pueden quedar muy bien en los cuadros impresionistas. En el caso del Cempaxuchil (o como se diga y se escriba), tienen un olor característico y dan vida a los altares sombríos de nuestros muertos.

Son tan llamativas como las mujeres ensimismadas, no puedes evitar verlas, pero no te hacen pensar en amor. Por eso las flores amarillas si son pa morra son un buen detalle pero no son así como que digamos de "quiero contigo" mis amigas dicen que son buenas pa detalles de compas, ha no ser que la morra tenga una obsesión por el amarillo!

Me dicen flores amarillas y me llegan a la cabeza los girasoles, y definitivamente no me gustan nada, una flor sin chiste ni nada interesante. Pues en si las flores amarillas siento que representan de manera simple algo vivo, para mi no son realmente impresionantes pero a su manera, logran expresar lo que realmente es una flor y como esta puede causar diversas sensaciones, mas que nada enfocadas a algo placentero. También me recuerdan en cierta medida a un insecto como la abeja.

/Todo/lo/que/te/hacen/pensar/unas/pinches/flores/

¿A ti qué te provocan las flores amarillas?

A mi honestamente no me provocan nada, pero me gusta tomarles fotos con rollos de diapositivas para que al revelarlos con un proceso químico diferente del normal (lo cual se conoce como proceso cruzado o x process, por si les interesa investigarlo en google) mis fotos salgan con “colores surrealistas, bastante irreales”, como diría mi buen amigo Neto.

Circo Rojizo de Imagenosas Inargumentales (se prohiben puntoides)

Antes que nada debo aclarar que este relato ya es un tanto viejo, pero fue lo primero que relacione con el tema del mes y de las cosas mas extrañas que he escrito en mi vida... Ruego se juzgue como lo que es: Un juego de mascaras deformes.

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Brincando de circulo en circulo que agrandan o achican los pies, corriendo, girando, encajando los circulos cuadrados se derriten en charcos en los que los metamorficos pies se unden y caen, lejanos y abstractos son mutilados y caen en cuerpos que no son nuestros... talvez ni de ellos. Las figuras juegan en rojiza tela de circo donde todos malabarean con vidas ajenas. Este es el juego al que todos caemos flotando y encarnando. Un poco abstracto mas siempre humano, las cortinas rojas caen de nuevo dejando imagenosas sin puntoides o argumental alguno (pues se les calleron de las bolsas donde no cabe nada mas que cordura acuosa). Ven y deforma gradualmente palabras a imagenes a sentires a disfrazes y recuerda añorosa como jugabas a remolinosas aventuras que no tenian ni tacones ni labial en los ojos, eso esta de mas en el circo teloso, mejor entre rojizos circulos cuadroides brinca, gira, corre y se algo mas.....:::....
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Las nubes de girones algodonescos con sombras pegadas al suelo dibujan techos sin refugio para los muertos. En los grandes salones se escucha el sigilio sin eco de los pasos descalzos, agiles y rapidos. Los grandes salones de fria piedra artesanal labrada con los rostros de los padres no albergan refugio alguno para el paso del muerto, de aquel cuyo destino es el mismo nuestro, el no corre de aquella certeza como es comun ahora...no, el corre fiel y palpitante, seguro y anhelante hacia destinoso misterio....;;......
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Que te gusta mas ¿triangulos o rectangulos?
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Los arboles, remolinos inciertos de verde violaceo bailan locos con hermano viento, dejando las zapatillas clavadas en el suelo y levantandose las faldas cafesosas para no tropezar con las gordas gotas de madre lluvia. En los bosques saturados de pasto giran con las puntas de los dedos unos piesecillos que nada exijen al mundo de no ser girar brincando y reir cantando, el caos verde violaceo observa un atardecer tinto negreado mientras la mitad de la luna se esconde para no ver a la girante danzante que baila con los pies en el aire y su negro cabello que se come a besos las timidas estrellas donde brillan los rostros de las madres. Da refugio a sus girantes pasos la promesa que siempre es la misma promesa que mantiene por siempre esperanza despierta. A ella no le asusta tal cosa, como asusta ahora, ella gira cantando con los arboleados violetas
mientras fiel y palpitante, segura y anhelante brinca hacia eternosa promesa...._._....
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Triangulo isoceles ¿De cuantos lados y con que al lado?
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Argentum grisaceo se derrite charqueando callendo a gotas de la luna redonda que ilumina oscuro lago de burbujeantes creaturas ahogadas semi-aladas. Encajados en la dura piedra los pies desgarrados tiemblan enojados a la orilla de burbujeante lago que, hechizado por el desgarrado levanta de su garganta grutural despertar a los esbirros semi-alados, que salen cojeando a la orden de su desgarrado amo. La luna llorando de semejante asalto sale volando a contar el relato mientras arrastrados gusanos surgen de la dura piedra a cumplir comandos. Obedecido el por la nauseabunda adiccion de la ira del pecho jamas despierto que ahora casi todos obedecemos, esta ira a el no lo hace esclavo sino amo de esbirros arrastrados. Cojeando con sus degarrados pasos sigue fiel y palpitante, seguro y anhelante hacia enfermosa ira.............

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GOTITAS DE CORDURA QUE SE ME VAN A LA BASURA....

Pero a tu lado

Ven... Deja tu Huella

He muerto y he resucitado
con mis cenizas
un árbol he plantado,
su fruto ha dado
y desde hoy, algo ha empezado

He roto todos mis poemas
los de tristezas y de penas,
me lo he pensado
y hoy sin dudar vuelvo a tu lado

Ayúdame y te habré ayudado
que hoy he soñado
en otra vida, en otro mundo
pero a tu lado

Ya no persigo sueños rotos
los he cosido con el hilo de tus ojos
y te he cantado
al son de acordes aún no inventados
en otra vida, en otro mundo
pero a tu lado.

Sé que un árbol nunca dirá: es primavera

pero de igual manera florece...


Sé que todo sueño es un sol inalcanzable
pero conseguirá lunas y estrellas
con tan sólo cortar un par de ramas
y crear pájaros...

Entonces,
y sólo entonces,
serán por fin, más alas
que vacío...

La Sombra

Doblando las horas en un cajón, para mas tarde!! desperté y descubrí aquella sombra en la pared que caminaba impaciente mirándome a través de la rendija... No mas le dije!!! No seras mas mi sombra, decidí dejarte ayer, cuando el sol acaricio mi rostro y me permitio partirte en dos... Eres muy pesada y grande le dije!!!

Para que cargar contigo si puedo ser libre esta vez? me voy sin ti... Salí a la calle mientras la lluvia crecía en el ocaso sobre el verde silencio sembrado frente a tu jardín... Ya no te extraño pensé...

Y solo me fui!!!

un día surreal en Sonora : TEMA: Surrealismo

El sol lanzaba sus rayos luminosos ficcionalizando los sabores en la brisa, marchitando los pétalos que se agachan a tocar el pavimento para refrescarse en el espejo que forma la luz, se distorsiona la luz en mil cristales que se quiebran en los objetos doblándolos y escurriéndolos como la vida onírica de la 4ta dimensión de Dalí.
La mirada blanca por ver la pureza del calor obliga a pasar la saliva por los poros del cuerpo, nos secamos la boca oliendo el vapor del cuerpo y quemando nuestra piel en la pasión del día; las ondas de las imágenes que crea Morfeo en todas las nubes que se pasean y transforman aleatoriamente la realidad en fantasía confundiendo nuestros sentidos entre sombras y brisas cálidas.
Quizá debamos recostarnos con los pétalos que se funden y derretir los cuerpos unos con otros para crear un nuevo mundo convertido en chocolate cuando un niño lo guarda en la mano para no compartir la dulzura que desea empalagar los sentidos.
Seriamos cuerpos suaves y tersos que tocaríamos con la luz de punta a punta el corazón vicioso de y sanguinario de la naturaleza como la hoja de papel nueva que corta apenas nuestras caricias.